Virginia

Cuando se levanta la infinita melena rubia con las yemas de sus efímeros dedos para apartar los molestos hilillos que vuelan con el sonido del viento alrededor de su rostro cansado, todo el mundo se detiene a observar el tedio y delicadeza que le dedica a ese ritual matutino. Con la más absoluta y preciada calma, recoloca uno a uno los mechones rebeldes que sobresalen de la cascada lacia que muere más allá de sus hombros. Una vez que están en su sitio, juguetea con los dedos de la mano derecha, como toqueteando una melodía infantil sobre su brillante pelo, repasando una y otra vez los dibujos que el Sol proyecta sobre su pelo bien estirado. Se olvida a menudo del peine y el cepillo, como de tantos otros rostros, pero repite mecánicamente siempre los mismos pasos hasta llegar a la goma de la muñeca izquierda. Negra y firme, pero elástica como su temperamento, le da vueltas hasta perder la noción del tiempo. Alguna que otra mañana se atreve a dejar las puntas dentro de la gomita, dejando caer un gran cascabel sobre la parte baja de su cabeza, pero normalmente prefiere que la brisa juegue con su gran pincel rubio.